Serial Loser

Dois de paus na manga, encaro os jogadores nos olhos,
e, sobre a mesa, deixo a escritura da casa.

Sempre de malas prontas, pronto pra qualquer viagem
de volta.

Quixote, de pés e dentes puídos,
os moinhos me dilaceram, as ovelhas me mordem.

À mosca, não ponho medo, nem apetite.

Navegante interminável
dos naufrágios próprios,
sobrevivente das próprias ilusões,
empurrado da prancha das alheias.

Um ponto perdido no mar, entre balões,
tentando derreter geleiras.