Eis que,
externa ao ciclo,
uma estação cumpre a sentença.
Recolhe, lastro por lastro,
âncoras
trazidas pelo vento.
É dia de festa, na trincheira - e plumas
de pássaros terminados
estrepitam no céu azul imenso.
Soldados abraçam-se
às mães dos inimigos mortos
e entregam rosas aos futuros pesadelos.
No mar, no horizonte,
despede-se
o último sol do não-outono.
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