Um canto de consagração

Na palavra tenho meu refúgio,
minha casa lotada
de vivos e mortos.

Geralmente não festejo
o aterrissar de um poema -
antes, sinto como se pousasse
uma borboleta em seu último vôo.
Pego-a, delicadamente,
e a alfineto a um quadro.

Noutras vezes, o poema vem
como uma tempestade,
ou o ataque de um tigre.
Desses, quase sempre,
saio machucado.

Há poemas de amor,
há também sobre o tempo,
essas duas grandezas
irrefreáveis.

É na palavra que me sinto seguro,
mesmo com toda volatilidade,
mesmo com tantos caminhos obscuros.

Uso a palavra
pra me salvar da morte
e da vida.
O poema não me deixa afundar
ou me leva, de forma misteriosa,
ao que me é profundo.

Às portas do Inferno,
me espera um poeta,
com uma tocha
acesa na mão.

O rio do amanhã

Sou um rio que nasce amanhã.
A roda da vida em seu claustro de tempo, ininterrupta,
ancorada e livre,
corre através de minhas águas
e desemboca no por-do-sol.

Flechas e ventos me trespassam.
Líquido, trago sedimentos
e fertilidade
às margens do mundo,
com seus papiros
e crocodilos.

Sou um lapso, uma dobra,
um momento enjeitado.
Sou uma curva que nunca se fecha,
um instante brilhante e fugaz.

Carrego comigo um passado
pobre de concretudes,
mas de essência sólida,
como um projétil carrega consigo
as marcas do cano
por onde foi disparado.

Um acúmulo de fotos,
um novelo de paixões
em linhas arrebentadas.
Eu insisto dentro
de meu próprio contexto
pra conseguir o alívio,
minha apoteose de sábados,
meu delírio floral
aos domingos.

Não me deixo cair em tentações,
mas me livro do mal e das pestes,
que juntam homens e bichos
num mesmo lamaçal faminto.

Cavo pela terra meu caminho irrestrito,
meu mundo de profundidades
e corredeiras.
Há ingás em minhas margens
e eles são muito doces.

Me conhecer é questão
de mergulhos, banhos,
e ninfas brincam em meu leito
jogando água umas nas outras.

Um belo dia só existirá o passado
e o futuro desaparecerá
em uma fenda na terra.

Tragam-me suas virgens,
seus mortos,
seus primogênitos.
A todos engolirei
e nunca mais serão vistos
por ninguém.

Tragam-me músicas
e encham seus copos comigo.
Os rios têm uma regra
de hospitalidade a seguir:
a de nunca expulsar ninguém
que já esteja dentro.

Os únicos caminhos são a foz
e o fundo.

Me amar é um tipo de batismo

Olhos de Capitu

Teus olhos, dioneias,
piscavam
e me engoliam vivo.

Sol poente de outono,
que já nasceu posto,
que se espalha,
feito serragem,
por frestas e fendas,
filtrado
por vidros e grades.

Sol que é mais luz
que calor.
Sol que venta
e traz notícias
dos antepassados
mortos.

Sol que permite
que se olhe pra ele.
Deixa o dia mais azul
e a água mais fria.

Sol que estava
no ponto mais alto do céu,
quando nasci.

Sol que vive, pulsa
e assombra,
que parece menor que é.

Sol dançarino
em evoluções perfeitas,
exortado por poucas nuvens.
Sol que não me fere- e me alivia,
seus bons raios me alcançam
e me jogam além
de qualquer sombra
no coração.

Amo-te, sol. Amo-te, vento.
Enxergo-vos como a dois
bailarinos.
E também dança
minha alma.

Esfinge

À sombra de teu rosto,
o universo se abria,
numa flor translúcida
de infinitas pétalas.

Tudo era penumbra,
quando erguias o rosto
e afrontavas as chamas,
pequenas e tremeluzentes.

Teu rosto era um martelo suave,
um machado leve, uma espada,
e cortavas a luz
e o silêncio.

Não falavas, toda eloquência
vinha de teu rosto,
de teus olhos atrevidos,
de teu queixo abusado.

Eras a figura de proa do abismo.
Cataclismo, intempérie,
revoada em busca da primavera,
lançando sombras sobre o outono.

Tu eras a nudez do desejo,
eras a fria fronte de uma estátua
a que o tempo não escarvou,
eras um pavão fotografado.

E eu roçava tua pele com os olhos,
e, com os dedos, te adivinhava,
e alisava teus cabelos,
como quem desnuda a via-láctea.

Vereda Morta

A poesia está acabando
ou se afirmando,
quando os versos se parecem
com versos meus?

Sobre seus olhos
borboletas negras
que me permitem atravessá-la
e entrar no Paraíso.