Selfie

Ainda agora,
pus os olhos
em minha própria figura.

Tento conceber
o homem triste
de que sou caricatura.

Com os olhos,
passo os nós dos dedos
pelo pêssego em seu rosto.
Mas eles nada enlaçam.

Todos os dias, peço...

Todos os dias, peço
pelo primeiro dia
do resto de minha poesia.

Procuro...

Procuro
a margem esquecida
de um continente
que alguém desistiu
de descobrir.

27/5/2013 (2)

Vagueava pelos cantos da própria casa,
com o mofo dos dias incrustado na pele,
desviando o olhar da sombra
da imensa ausência entronizada.

27/5/2013

Foi na ânsia de se salvar,
que agarrou-se
às cordas vocais
do silêncio.

Choro noturno

No quarto escuro, o silêncio
a descascava
como a uma cebola.