Primeira Viagem

Ensaio de Ode (ou: Teia de Cetim)

2011-11-04T11:56:00.005-03:00

Vem sem pressa... mas vem.
Tens asas, e eu pouso.
Tens orvalho e o calor da boa manhã,
a pétala do riso, na boca em flor.
E eu, o primeiro fôlego.

Vem sem pressa, mas vem... sem medo.
Acendo as luzes, ao chegar a noite.
Convenço pedras e seixos a guardar
teus passos, em diapasão.
Preparo a mesa, o fogo, teu banho, tua cama.

Vem sem vir, mas vem.
Contínua, sem se perder,
segue as gardênias... ao que tudo estará
como és.

Vem.
Estaremos, quando chegares...
eu, a música, todos os fôlegos, todos os filtros.
Tudo a celebrar o que és, o cântico ilibado,
pela graça de algo ser
como és.

A Última Gesta

2011-10-23T13:00:00.005-03:00

Assustados, os cavalos
se embrenham na neblina.

Amanhece, sem sol,
o ricochete da noite ecoa
por todos os vales do mundo.

Não há mais homens vivos,
não há mais sedes expostas,
nem é preciso lugar seguro.

Assustados, os cavalos
pisam em silêncio no escuro.

Nada mais é necessário,
a translação, as estações,
o orvalho irreflexo seca.

Cinza, cor única, indecomponível
inaugura o fim da cegueira,
messias total da nova dimensão.

Assustados, os cavalos
suam, sem resfolegar.

Vertigem e não fronteira,
éter e não pureza,
a vida rompe a membrana.

Esvai, paira sobre as águas,
expira, manifesta... não há vetores
nem simulacros.

Assustados, os cavalos
refugam, sem existir.

2011-02-15T07:55:00.002-03:00

Um a mais, um a menos, mais letra que número, mais carne que alma. De todas as formas de se fugir de clichês eu já experimentei, mas, verdade seja dita: ...
Maldita seja a verdade, que vicia, maltrata e em pouca coisa complementa. Eu, que de tão estúpido, passo com louvor em todos os caminhos ferozes. Quando não sangro, faço sangrar e tinha sempre a resposta na ponta da língua, quando levado ao Papa. O que sou hoje só ocupa meu espaço, não sidero nem considero, embora certeiro na trajetória. Já fui homem de pão, de quarto quente, de luz acesa e toalha esticada. Hoje eu tento separar as coisas que de mim se separaram. A vida estoura, de rojão enfiado no meu ouvido, as comemorações de que não participo. Não sou gente bonita, não sorrio pra não ficar mais feio, não acho dinheiro na rua nem no bolso da calça lavada. A maioria me chama por outros nomes, que não o nome bonito que tenho. Sina do sui generis a alusão com as figuras fáceis. Sou de pequenos e imbecis prazeres, sou de música e de travessias, de pousos e esquecimentos. Quem me conhece sabe.

Mas ninguém me conhece.

01/09/09, mas podia ser de hoje

Estudo Poético nº 2

2011-02-14T11:28:00.001-03:00

Tensa palavra
que, de tão cáustica,
abençoa.

21/09/09

2011-02-14T11:22:00.000-03:00

Encontro novamente o meu caminho-

estrada entre sorrisos
e olhos que me olham.

Quarentena no deserto
me fez vidro;
a sede me fez líquido...
do pó, não retorno ao pó.

Água nova da nascente
vem à foz.

Novo leito
que me espera
corre manso...

09/08/2006

Autoretrato

2011-02-14T11:12:00.000-03:00

Pássaro
que, de infinito,
não forma bando.

13/09/09

Matemática

2011-02-14T11:10:00.000-03:00

Inteiro,
se e somente se
dividido por dois.

30/09/09

Serial Loser

2011-02-10T12:22:00.001-03:00

Dois de paus na manga, encaro os jogadores nos olhos,
e, sobre a mesa, deixo a escritura da casa.

Sempre de malas prontas, pronto pra qualquer viagem
de volta.

Quixote, de pés e dentes puídos,
os moinhos me dilaceram, as ovelhas me mordem.

À mosca, não ponho medo, nem apetite.

Navegante interminável
dos naufrágios próprios,
sobrevivente das próprias ilusões,
empurrado da prancha das alheias.

Um ponto perdido no mar, entre balões,
tentando derreter geleiras.

Equilíbrio Osmótico

2011-02-10T03:24:00.001-03:00

Nada, fora.
Pouco, dentro.

Entre dois pontos

2010-08-27T23:09:00.005-03:00

http://www.youtube.com/watch?v=dOLyN7ppeh4&feature=related

Tudo indo. Nem bem nem mal, mas indo. Quando é assim, é quase uma modéstia de indo mal, mas no fim das contas, fica mesmo indo.

Estava (e está) tudo indo. Voltando pra casa, sexta-feira de muito trabalho, sentado num lugar de janela do ônibus. A mesma paisagem, sem movimento ou nuances. As mesmas paradas, umas velhas também voltando pra casa, riram risadas de bruxa, por algum motivo, lá nos lugares reservados da frente. Outra parada, entra bastante gente. Entra uma moça, senta-se ao meu lado. O último lugar vazio disponível. Nem bonita nem feia, quase modéstia de bonita. Cheiro neutro. Senta-se ao meu lado.
Apesar de as janelas mostrarem sempre a mesma coisa, sem movimento nem nuances, é onde meu olhar se concentra, nos trajetos. De noite, consigo ver um pouco do meu rosto, incorporado àquilo. Uma coisa e outra chama atenção, às vezes. Algo no céu, mulheres bonitas, o rio e a serra na ponte, os flashes de conversa e os semblantes puídos da gente daqui. Mas, sutilmente, eu tentava captar a mulher, com visão periférica, mais inclinado ao interior do ônibus.
Ficamos um pouco encostados um no outro, eu e a moça. Um ponto no meu braço, outro na minha perna. Os braços, não há como desencostá-los, mas a perna poderia ser recuada. Não foi, a minha nem a dela. E tudo assim... o ônibus, as velhas, os outros passageiros, a paisagem mesma e sem nuances. A moça e eu, indo, colados por dois pontos sem reticências nem final. Quase (muito quase) modéstia de reticência, mais ainda, de travessão. Um calor trocado, sem alternativa, dois pontos de contato espontâneo, que o acaso imprimia no tudo que ia. Nenhuma vontade, nenhuma tensão.
Apenas aquela versão inédita de misericórdia, passando entre os tecidos da minha pele e de sua blusa, e de nossas calças. Uma pietá mútua, singela e osmótica, de que talvez ela também se tenha dado conta. Fomos indo, através da noite, atrelados ali, laquéticos, mas em frouxidão. Um carinho morno de poros amassados e pontas de nervos, fagulhando sinapses naquela escuridão que jamais nos abandona.
Emproei-me, para solicitar a parada, apertando o interruptor do acaso, deixando, naquele ponto, seu fio e sua meada, e seguir com o meu e a minha.
Ela girou no assento, abrindo caminho.

Obrigado.

Indo na direção da porta, olhei pra seu rosto. Baixo, concentrado nas mãos cruzadas sobre as pernas, agora bem juntas e centradas. Olhos cansados ou tristes. Era bonita.
Saltei.

Avoengo

2010-07-15T13:11:00.002-03:00

Publicado originalmente (sob a forma de reply) em http://nightscale.wordpress.com/

Tive contato com minhas duas avós (com a materna mais que com a paterna – não sei se é regra, mas sempre há uma avó preterida, ou mais distante que a outra). Minha avó paterna tinha nome de ópera, mas não era tosca (poucos risos, por caridade). Escrevia poemas, fazia doces e dividia meu avô com umas 4 ou 5 mulheres da cidade (além de ter substituído a irmã, como esposa de meu avô, quando esta morreu). Nas últimas visitas, sempre me chamava ao quarto e me dava dinheiro ‘pra comprar balas, que Deus faça de você um homem de bem’.
Minha avó materna era o catiço: tinha nome de cocotte francesa, destratava os empregados e as visitas, mijava pernas abaixo, quando havia tempestades, mantinha um corte de cabelo hendrixiano, recebia entidades de Umbanda e me ensinou a gostar de tangos, seresta e quase todo tipo de comida gorda, mormente massas. Tenho uma saudade enorme dela, uma das poucas pessoas de minha família capaz de catarses imprevisíveis.
Eu me lembro de várias anedotas que ela protagonizara, mas a que me vem à mente, de imediato, ocorreu quando eu lhe perguntei, muito menino, o que eram hemorróidas. Ela, de perna cruzada, sentada na varanda do sítio, tragou lindamente seu Free (fumava com classe de cocotte francesa) e respondeu, olhando pro infinito:

Hemorróidas são varizes no cu.

No dia em que eu destruir minha cidade (derramando indutor de cio nos reservatórios e explodindo, sincronicamente, os postos de gasolina), eu tenho certeza de que me lembrarei dela.

Narciso

2010-05-07T02:22:00.004-03:00

"...And the things she put faith in are ripples just waving her by..."

(Gentle Giant)

Olha para o relógio e é assaltado daquele preenchimento que vem com as iminências, por ver que os ponteiros puxam o centro, um pra cima, o outro pra baixo.
Já de chapéu, desce a estreita escadaria do jornal e entra no fim da tarde. Acende um cigarro, debaixo da marquise. Um sanduíche humano atravessa a rua rápido, e vem se abrigar da chuva a seu lado. Tem cara de peruano ou qualquer desses pós-pré-colombianos que se cansaram de tocar flauta.
A chuva de verão, sol e gotas doces, traz a ele lembranças da infância, passada entre brejos e estradas de saibro, no interior. As brincadeiras e os banhos de calha e os esporros da mãe, quando voltava pra casa. Mais uma vez, ele está na cidade em que nasceu, chutando água das poças do pátio da igreja nos amigos, correndo de bicicleta na chuva, pintando nas costas um jato de lama. A chuva não está tão forte e tudo à frente é um mosaico brilhante, glorioso e colorido de imagens vindas do céu. Chuva boa, de um céu bom, trazendo natureza a ele, rara e distante, nesses dias.
Põe-se a atravessar a rua, sentindo-se mais leve, mais sutil à medida em que as roupas se molham. Os bigodes e as sobrancelhas descem-lhe do rosto, tinta derramada, vai perdendo todos os pelos do corpo. A ponta do nariz pinga nos lábios, que escorrem pelo peito. Afluem para lá também os olhos, em lágrimas borradas e os dentes deslizam e gotejam, feito velas acesas. Os dedos se fundem num só curso, em cada uma das mãos, como enfiadas em mangas de suéter compridas demais.
Alcança o outro lado, mas não transpõe o meio-fio, represo. Estende-se, abrangente, e pés chapinham no que era, há pouco, a barriga. Deslizam, por ele e com ele, papéis de bala, guimbas de cigarro, sonhos de menino e nenhum barco de papel. Vertigem.
A tarde se despede em brilho, do alto do bueiro.

Cio repentino de outono

2010-04-28T22:45:00.002-03:00

Se me queres feliz,

realmente feliz,
traz-me figos
em calda, secos
ou na carne da fruta.

Traz
a minha boca
a polpa macia e melada,
aos dentes, o gostoso estalido
das sementes.

Traz-me figos,
se me queres feliz.
Se me queres contente,
ensopa meus lábios
de figos.

Traz-me figos no corpo-
joga-os ao chão e deita sobre eles,
convulsa, réptil, sibila,
esmaga-os entre os dedos,
aperta-os contra os peitos, entre as coxas,
enfia-te dos figos, enfia-os também na boca...
e traz-me-os.

Se me queres feliz,
impregna deles o sol. Traz
a manhã perfumada
da cica dos figos.

Se me queres,
feliz,
traz-me figos.

2010-04-14T17:47:00.004-03:00

Escrever sobre o que escrevo
não é escrever o que escrevo.
É antes, não ter
o que escrever.

Eu escrevo hoje à míngua,
difícil,
ultrapassado,
atropelado no ofício.

A escrita se tira da vida,
e a vida, de onde se tira?
A vida se tira da escrita
e se acrescenta a fome, já aflita.

Escreve-o sem o vive-o,
horrível
desnível
Drenagem de tinta já velha,
Chove e desce pela calha
da casa que é só telha.

Centelha
fricção da pedra na pedra
calo no dedo da perda.
Perdido de si, o poeta
faz ponte entre as margens
sem rio.

Viver sobre o que escrevo
não é escrever sobre o que eu vivo.
Vivo... mas não vivo.
Respiro ar sem movimento,
virando as páginas
rápidas
brancas
da vida ausente no livro.

Barcarola náufraga

2010-02-03T12:13:00.000-03:00

Lua
descendo
reflete

Miroir na praia.

Pedra
onde ondas
defletem

Meu roer, na praia.

Foz:
um rio
me repete:

Vou morrer na praia.

Hiato

2009-12-17T17:11:00.001-03:00

Hoje, hiato dinâmico, bolsa intravenosa de vazio, jangado no próprio sangue, bonito quando amanhece, flutuo. Tenho a beleza das ruínas venerandas e a sabedoria inútil da mudez de um bebê: se não choro, ninguém se lembra. Se não me dói, não choro. Dor e lembrança não riscam mais a fúria do céu ensolarado. Manhã na alma e descanso no corpo, guardião fatigado. Há, em mim, a marca, o desabrigo e o cansaço. Mas o silêncio me traz felicidade e norteio-me por não ter vontades.

Sorria, quando eu chegar, meu destino... para que eu saiba que cheguei.

Unsung Miracle

2009-11-15T16:23:00.000-03:00

Ritmo confuso
de toque raro
em luz difusa
no chão de cacos.

Traço meu centro
de pé fincado
em vidro agudo
que entra profundo.

Valso descalço,
pinto com sangue
o autoretrato
no chão do mundo.

Compasso torto,
ciclo imperfeito,
rastro certeiro
do passo em falso.

Estudo para um beijo, de Magritte

2009-08-12T03:59:00.003-03:00

Parece um baile de máscaras, mas sabemos quem somos. Melhor dizendo:
você sabe quem eu sou e eu sei quem você é. E só.
Mais que isso, é o que se constrói, no escuro.
"Eu vim torcendo pra te/não te encontrar"+"eu não sabia se era admiração ou (unff)" e o mundo freia, xinga e joga dois através do parabrisas. Two more for the road.
Coisa surda essa... coisa de cantos e sombras. Pode nem sequer falar,
essa coisa. Nem se quer falar.
Por onde anda você não sei. A pista de dança é enorme... e é muito
fácil se perder onde as coisas são coisas sem nome, sem face e sem
nomear. Silêncio de pausas em meio à dança, um pra lá, um pra cá, um
pra lá, um pra cá. Nós não sabemos dançar.
Seria mais fácil, mesmo sendo difícil... seria mais fácil, não fosse o
que é. Não fosse a coisa: meu cismar sombrio, clandestino, minha
dedicação porca à causa e total à consequência (minha incapacidade com
os canteiros de amor-perfeito... eles sempre secam logo depois que os
planto), a coisa certa na hora errada. Mundo descompassado da porra.
Falta de ver a escova passando pelos cabelos negros, pretos, pretos,
muito pretos... a imagem da mulher nua e seu violoncelo. Falta da boca
rindo dentro da minha boca rindo, falta de rir do destaque da voz, de
procurar os olhos, de procurar e achar os olhos, das perguntas que
precisam de reforço pra se tornarem perguntas completas, pra que eu
possa dar respostas inteiras.
Eu não devia dizer essas coisas. Eu nem posso dizê-las. Mas eu sei
quem você é e você sabe quem eu sou.

Mimese

2009-02-17T19:57:00.004-03:00

Formigas
inúmeras
destrincham a lagarta.

Há um deus triste que se consola
cortando as asas
da borboleta.

Tráfego senescal

2009-02-17T19:50:00.004-03:00

Procuro, pela casa, os teus cabelos.
(eles não mais me procuram)

Despeço-me das tuas sandálias
ao sair do quarto.

Descumpro rituais e hábitos-
só há ausência e morangos secos

sem fronhas

e sem lençóis.

republicação adaptada

Acalanto

2009-02-17T19:37:00.002-03:00

Dorme em teu trono, pérola,
nácar de mistério e luz.

Deixa que o mundo passe,
indeciso, desgovernado.

Não te ameacem sondas
saqueadoras, turvos
mergulhadores.

Dorme.

Criança, aguarda
a mão cheia de infância
que a convidará a dançar,
despida de escafandros...

...dando corda à tua concha de música.

republicação

Final alternativo

2009-01-08T22:12:00.002-03:00

E eu, no meio daquilo, me sentei,
calmamente,
sem alarde.

Participei a todos que estava indo,
comi o último pão da cesta,
tomei o resto do café.

-Mas, assim,
sem mais,
sem menos?

Assim.

Levantei-me... sem reparar
em roupas, em cores,
cobri- me das minhas.

Eu era, à minha partida,
minha última pintura a óleo.

Reverso Íntimo

2009-01-08T22:10:00.001-03:00

Tomo um fósforo, acendo meu cigarro.
Deixo saber a que venho,
faço pose, busco contraste.

No frio do detalhe,
o olho impera.
Afago a mão vil que me afaga.

Limites

2009-01-08T22:06:00.002-03:00

a beira da mesa
o quarto dos fundos
terminais: ônibus-metrô-ônibus
o banco do carona
o cartão do banco
palavra escrita-discada
finais-de-semana
os dois pulmões
o céu na moldura
um filme sem vozes
um último trago
um último traço.

À guisa de prefácio

2009-01-07T00:59:00.003-03:00

Nos lábios, no encalço do escuro, o pendente tremor...
enforcou palavras como sinal de poder. Exibiu os troféus de sangue, mantendo o medo, mantendo distância segura.
Dali pra frente, guardaria no bolso direito a próxima bala, sentença sem volta, garantia de não.
Olhou para os dois lados e atravessou a rua. Um míssil passou a poucos centímetros de sua testa e caiu no chão, sem explosão. Riu. Abriu o zíper e mijou na bomba, fez fumaça, guardou a peça sem chacoalhar e não mais voltaria correndo pra casa, toda vez que coisa semelhante acontecesse.
Ateou fogo em tudo o que trouxesse voz a seu alívio e foi morar com primatas.

Amnésia Póstuma de Brás Cubas

2008-12-27T16:52:00.000-03:00

Hum...

Nem isto nem isso nem aquilo (muito menos aquilo outro)

2008-11-07T00:47:00.002-03:00

Laço a noite
pelo pé de apoio... uivo
e cães da noite se me irmanam.

Tateio as chaves
entre as frestas do chão,
fendas que passos
nunca.

Aí está o segredo: poesia do incomunicável!
Construção em letras minúsculas, em letras
rídiculas, em suma ,
ponte que leva a todo lugar.
Do que tem sentido por não ter explicação.

Uivo... a noite é minha refém.
Lança sobre mim as tuas bençãos, cro-magnon.

Oráculo

2008-10-23T18:04:00.003-03:00

Num tremor de rosa
em que se pousa
a mão, um beijo-inseto,
uma extraviada gota;

num abalar de ponte,
em que se passa
despercebido, prestes
a ser reconhecido;

num balançar de pedra
que se desloca
amanhecida
por vento em precipício...

repete o homem
(que escuta as sibilas)
as sílabas do teu nome.

Louvor Tardio

2008-09-21T16:07:00.004-03:00

Primavera de folhas,
ocaso de cinéreas,
a estação do luto e da bonança-

foram-se outros hinos,
ficou a mesma glória.

Os últimos náufragos
resgatados da ilha
despedem-se do vento.

O bom vento que os levará embora.

Gravura de FoolAna

Muriliano ou Do Mensageiro-Consorte

2008-08-31T21:29:00.004-03:00

Hoje, encontrei-a

na penumbra da tarde,

no último sinal de um barco.

Um veleiro, ponto embandeirado,

marco do longe, já limpo da areia,

acenando a busca-

perdida terra prometida.

"Teus pés, donzela arredia,

não devem tocar terra firme,

não devem perder-se da tarde.

Desfolha as nuvens, canta acima... acende todos os teus faróis:

Teu senhor está vindo nas águas

(Traz jóias e tigres no peito)".

Paul Klee, The Departure of the Ships

Cartografia do despertar

2008-08-25T20:37:00.004-03:00

Do velado sono,
sincero abandono,
às paredes brancas
(perfume nas sancas),

acordo contigo
-no abraço, o abrigo-
e a águas tranqüilas
conduzem-me
as tuas pupilas.

Two artists in the desert, Mauricio Bouzas Gasque

Súbito

2008-07-24T14:58:00.002-03:00

Abre o firmamento

em uma chuva de rosas...

De onde eu venho,

nascemos com signos

na testa.

Tudo mais é tatuagem

e sai com água.

Recolho do chão

as gotas da chuva perfumada e

entrego à primeira mulher do mundo.

Ela cinge o buquê no peito descoberto

e cola a testa à minha testa.

(assim, pode ler

o que está na dedicatória)

Ao Bom Pastor

2008-07-12T17:27:00.003-03:00

Cuida da areia, agora.
Dá-lhe sabor, canta pra que ela durma.
Deixa que ela se acaricie entre os teus dedos,
cata as conchas que a parasitam.

Não deixa que a morte dela se alimente,
não descuida da unidade de seus grãos
nem do peso de seus grãos.

Há a areia, há tu
e há a eternidade.

Arrebentado

2008-07-08T19:04:00.003-03:00

Estar numa ponta,
no viés separado
do resto.

Percorrer, percorrer, a linha
o único caminho existente,
a única via definida.

Até o fim, até o meio,
até o começo...

... estar na outra ponta.

Sem nós

2008-05-12T10:31:00.003-03:00

Então, meu bem... é isso. Não se sabe o que é, mas é isso e isso é o que é: eu por aqui, você por aí, eu por mim, você por si e assim volta-se à trajetória incial da inércia. Você, com seus afazeres e eu com os meus a fazer.
Eu aqui, você aí e um mundo maravilhoso e promissor à nossa volta. Estancados, amputados e libertos. Sem peso, sem culpa. Abandonados à sorte, pra minha e sua sorte, pra sorte de quem virá em seguida. Sim, meu bem, vive-se num celeiro de outros, é-se os outros e há outra pessoa em mim e em você. Pessoas. Um monte. Um monte de.
Veio-se bem, até certo ponto. Ainda brilhava. Ainda pulsava, mas, agora, dormiu de vez. Voltou pro túmulo, cansado, suicidado. Mas, veio-se bem até.
Mundo maravilhoso esta terra em que se pisa. Promessas, promessas, oportunidades e força. Uma mão amiga a cada esquina, um sorriso de dentes lindos e brancos a cada olhar. Será mais fácil do que se pensa.
Irrelevemo-nos.
Não tem receita, mas em se criando um calo, a farpa é absorvida e assimilada pelas células. Não se coça o local.
Não se sopra a brasa e ela vira carvão. O vento é inimigo do diamante e precisa-se, agora de dureza e transparência. A melhor saída é a invulnerabilidade e a melhor solução é não ser pedra no próprio sapato.
Por aqui e por aí, desiste-se. Dói, maltrata, mas assim é a vida. O amor é um deus alienado. A dor, uma criada devotada. Fica-se com a vontade, mas essa passa, arrefece, procura outro objeto, encontra e quer outra vez. Querer a mesma coisa em outra coisa. Aprendizado.
Deixa-se, agora, o nunca entrar em casa, recebido com angústia reverente. Um médico de família.
Vou, vai, não vamos mais. Sou, é, não somos mais.
Que assim seja.

2008-04-15T16:05:00.002-03:00

Prece a Nemesis

2008-04-15T12:54:00.003-03:00

A Ti, mais justa e bela Vingadora,
Espada sábia, Deusa-Maestrina,
Eu ergo a voz em chamas nesta aurora,
Eu clamo a Tua presença em minha sina.

Filha da Noite, atenta ao que, lá fora,
Rasteja além do alcance à minha retina:
O verme que meu coração devora
Abraça o meu Amor em vil neblina.

Eu rogo a Ti que cortes os seus braços,
Que a máscara vilã quebre em pedaços,
Ao destro golpe por Ti desferido...

Que meu Amor enxergue em tais abraços
A teia em que meu coração, nos laços,
Debate-se, em vão, pra não ser comido.

2008-04-02T16:49:00.002-03:00

Feito um Gato

2008-03-27T23:48:00.001-03:00

Acontece, às vezes. Ficar feito um gato. Eu gosto, quando acontece. Não estou pra nada além de mim e dos meus poucos apreços, indiferente ao amor e ao ódio da humanidade pelos séculos, pelos secos, pelos óculos... oco ou eco, soco ou suco, não estou lá.Feito um gato, sete vidas pra desperdiçar. Lembrar de coisas ruins e boas, de pedradas e sardinhas, de perseguições e concorrências, de pupilas redondas e pupilas verticais... lembrar-se disso e dar a última lambida na própria pata, até a garra, até vê-la abrir o leque feridor pra depois vê-lo se retrair em dedos macios de algodão... chacoalhar gostoso a cabeça, espreguiçar e dormir quentinho.Posso morrer sete vezes esta noite. Estarei dormindo... e ronronando...
...feito um gato.

Antisalmo

2008-02-23T14:08:00.003-03:00

Onde.

Mãos tão voláteis quanto
a alvura dos anjos.

Meu ventre seco a parir correntes.
Aços vomitados sem guarnição de tempo.

Tambores, tambores e trombetas...
esqueletos crescem no jardim.

A deriva de um corpo são
um corpo santo alvejado
pelas flechas extirpadas.

Não há dignidade quando fecho os olhos.
O escuro me
espanca...
a porta se cala...
a porta se cala.

Texto pra foto

2008-02-07T18:24:00.001-03:00

É... texto pra foto.

Tenho o costume de procurar imagens pela rede para ilustrar meus textos, mas desta vez, foi inevitável. Antes a foto, depois o texto. Algumas das imagens aqui do meu espaço têm até mais expressão que os próprios textos que ilustram. Creio que este será um caso desses. E vou tentando o texto pra foto. Mas... vamos olhar pra foto. Era pra ser um contraste, mas acabou não sendo. As engrenagens, se montadas e azeitadas, fariam um contraste com a flor murcha, ressequida. Máquina viva e vida morta. O cartesiano sobrepujando o fractal, a forja acima do fluir, o ferro vencendo a flor. Mas não está lá. Assim como também não se vê a flor viçosa, o perfume quase perceptível pela sinestesia da cor, triunfo da natureza sobre o progresso, como querem os musgos, líquens e ervas daninhas. As ervas daninhas são indicativo de máquina parada. Pois bem, não se vê a flor em seu cavalgar fixo expelindo cio e primavera em deboche à quinquilharia. Não há languidez a brotar do baldio da imagem, não há brotar, não há, não há. Há abortar, desbotar, descarrilar. Acabou a foto nisso. Na morte. É a foto de um crime, prova substancial e incontestável de negligência e abandono.

Não. Não é. A foto não é. Porque a destruição é, mas a não construção não é. Não há ruína, é perceptível que é apenas um cenário. Tem que ser apenas um cenário para ser. É uma montagem tosca, um arremedo, um logro, isca. É uma isca. A foto nunca aconteceu. Nada foi flagrado, um engodo arquitetado de improviso, onde o perdedor é quem vê. Eu, você, o autor e outros tantos ou os poucos que passam por aqui, todos perdedores. Perdemos o que podemos ver, o que podemos descrever e passar pros outros, fermentado ou cru, guarnecido ou comido no pé. Deparar-se com o nada e obedecê-lo, bestialmente, subestimando a força da própria existência. Em momentos como este, um ácaro, um boi perdido e o cu ínfimo de uma lombriga existem com a força tirânica de um milhão de Neros, pensam mais que toda a Antigüidade antes e depois de Sócrates e queimam em vida abundante, num jorro único de esperma existente e ultraexistente. E nós, hahaha... e nós, aqui tentando existir, parados diante da vitrine espelhada da expectativa póstuma de existir. Flor e ferro. Nada.

Voltem pra casa. Não há nada pra ver aqui.

Balada Absoluta

2008-01-27T19:20:00.000-03:00

Homem
que mira à frente,
em cujo sangue correm
desembestados
os cavalos... todos eles.

Alma povoada de pólvora, sacrifício
e o calor depois das chuvas.
Corpo insone e voraz-
olhar de pântano, mãos conjugadas do carrasco e do mártir,
tripas de sal, secura de amor bravio, enfuna no peito o ar espiralado das pipas que encontraram seu fio mortal.
A obra não termina, a fabulosa jornada selada nas pupilas e entre os dedos.
Senhor dos caminhos e martelo dos obstáculos, segue e se agiganta a cada passo... impulsiona novamente o mundo.
Apruma tempo e espaço nos moldes dos músculos.

Homem,
tenho orgulho de ser você.

Curinga de Copas

2008-01-25T18:27:00.000-03:00

Ao final... sobra-te o riso,
sobram-te espaços, papelada e mapas (que a Terra desatualizou).

Ao final...

sobra-te.

Hieroglifo

2008-01-22T18:28:00.000-03:00

Retorna ao fundo
o elemento,
núcleo fechado.

Orbita as horas -
transita, inoperante,
um círculo reticente.

Ídolo perdido
entre musgos,
deus esquecido...

aguarda o estrépito
que está escrito.

"Broken Idol at Copan", Frederik Catherwood

Página arrancada

2008-01-14T23:56:00.000-03:00

No fundo dos olhos,
impressa
a imagem rápida da ventania.

Blocos surdos,
poses tortas...
vazio que alimenta o oco.

Perdido, após o brilho-
buscando latitudes no Sol.

"Não há nada a temer"
Me diz o irmão que não tive.

Salmo I

2008-01-12T17:37:00.000-03:00

Absorção
de mucos e nêspera
na espera, na música,
no suco.

Bebe, e lambe o que bebe...
sabor por sabor em conta-gotas.

Aspereza...
óleo santo que destila
ao novo ritmo-
nova liturgia
que ecoa nas paredes
do templo antigo.

Canta, e lambe o que canta...
notas esparsas- claves
chovidas nos cantos
da boca.

Portrait with Red Berries, James C. Christensen

Margem minha

2007-12-25T15:21:00.000-03:00

Meu pai era um nadador e tanto. Para o corpo e rosto peludos, se desenvolvia muito bem, especialmente em correntezas. Para pular na água, principalmente depois de almoçar e quando havia sol alto, persignava o "molha sempre a nuca e os pulsos antes de entrar" e pulava, flecha ombruda, de ponta. Submergia e aparecia em algum ponto destoado da lâmina, flor eriçada d'água, cabelo no olho e gotas na barba. Bufava, libertando os pulmões do ar, com grande alarme, e tampava a bracejar, com não maior silêncio. Eram três moleques: O Pirapitinga, meu pai e eu. Trifonte da juventude, numa estampa cuja perspectiva está em meus olhos, pessoal e intransferível santíssima trindade. Há dois anos que o Pirapitinga se secou de meu pai. Hoje, longe de ser terceira, há uma só margem no rio. Esta.

O homem do lado de fora

2007-12-17T14:49:00.000-03:00

Sem medo de rua ou fome, traçante ser vivente pedaços de si deixa, deixa e assim vai se deixando. Inteiro ninguém o vira nem viria e não há espelho para. Quem se dele chama atenção, vê menos que corpo, não-decomposição mas urgência e rota.
No fim dos dias, tudo haverá se consumado, para que venham novos dias dever de vir. Por eles próprios, caminhos sem ele, sem passos dele, sem alvo. Alvorada insana de insones tropas.
Quem lhe ouviu trovejar já não ouvidos e há roupas e tingimentos fortes, cada uma a um lugar. Vivência uniformizada, diz a experiência não te aventura nudo, palerma!.
Mas, ouvidos possam. Não, não podem. Não há parede, não há ouvido. Tudo é andejar dele, todo lugar é dele e dele tudo, tudo, tudo, até o que.
Capaz de cruzar a nado, capaz de chegar voando. Muita, muita a capacidade.
Ele não tremerá sequer piscará, ele não. A bala, o alerta, o parachoque. Não de luzes nem de estampido. Disso não morrerá.

René Magritte, Le Modèle Rouge

Sátiro

2007-10-27T15:52:00.000-03:00

Estação chega

em ventos quentes,

em águas densas

de sabores fortes.

Toma a carne,

consome, voraz,

as sentinelas

dos sentidos todos.

Brota,

de todo sulco,

pendão viril...

Primavera vem no homem:

leites e saborosos sucos...

sabor-alfa do macho

entre alfazemas.

Elogio da sendeira sonda

2007-10-25T22:04:00.000-03:00

Era busca o acaso.
Era campanha, missão, cruzada...
A falta de um caminho era estrada
e o silêncio, o mundo convicto de mim.

Tudo é verdade, sob escombros,
sob a escuridão sem ar. A verdade é ponta de espinho.
Desliza pelas frestas, é viajante dos sinuosos,
destruidora de coágulos e aneurismas.
Alcança e abre o caminho.

Fluindo, fulmino o descompasso.

Ambientes

2007-08-27T00:56:00.000-03:00

Acordou e percebeu que não houvera dormido. Calmamente, sentou-se na cama e ficou a olhar os próprios pés. Muitos mistérios já haviam sido tornados em banalidades e coisas mesquinhas e nada do que precisava, àquela altura da vida, era acordar sem ter dormido.

Ainda assim, ainda calmo, bocejou, coçou as costas (bom jeito de começar o dia é coçar as costas, ouvir o croch croch das unhas importunando a pele das costas, saber que tem unhas e que consegue dosar sua força para que elas aplaquem a sede de atenção da pele, deixando não mais que um vermelho provisório. Saber também que tem costas e que essa parte do corpo lhe é fundamental como todas as outras, mas que coça, para dar a ele a sensação de que o tempo pára para ele se tocar).

Mas não houvera dormido e, assim que as costas se calaram e as unhas voltaram ao esquecimento, ele se lembrou. Não houvera dormido.Não parecia justo a ele ter sido involuntariamente privado do repouso do sono, do banho de escuridão, desapego e inexistência que o sono significa para cada um.

Foi ao banheiro, olhou-se no espelho e não tinha olheiras nem os olhos estavam vermelhos. O alto da cabeça tinha uns cabelos rebeldes, mas a cabeça sempre fora sua parte mais tumultuada, mal partilhada pelas idéias colonialistas e sempre ambiente de conflitos, genocídios e minas terrestres disfarçadas de brinquedos e borboletas.Pensou um pouco na merda, em como as coisas eram merda. Imensa merda. Bochechou a água e a espuma com que escovou os dentes, conferiu a assimetria antisseptizada da arcada e a cor carnosa das gengivas, onde os dentes mordiam famintos. "Primeiro nasceram os dentes, depois nasceu o homem". Preferia ter esporrado na cueca a ter formulado uma frase dessas, mas foi o que veio ao olhar o reflexo da boca aberta.

Ainda de pijama, foi atrás de cigarros e café, encontrando a empregada na cozinha.

"Acordou agora?"

Encheu a xícara e saiu para o pátio, onde o sol e as árvores pareciam posar para algum impressionista.

Não sabia a resposta.

...

Nas árvores, os pardais. Gente matinal, urbana e onipresente que brota do cimento. Onde há cimento há pardais. Assim como os pombos, são os primeiros sinais de que o concreto está vindo. Vêm destruir os ciclos e os equilíbrios, anunciando às normalidades dos lugares o Apocalipse. Trombetazinhas sujas e finórias da aniquilação da pureza.

O primeiro cigarro do dia me tonteia e o primeiro café me desfibrila. Amanheço pegando no tranco, entre entropias químicas. Árvores e sol. E eu, acordado do não-sono. Nessun dorma, que assim seja.

Sou o primeiro homem do mundo a acordar assim e tenho a sensação de que um grande dom me foi dado.

Ilustração: Red Eye of Mars, Susanne Iles

Havia paz, na época dos morros

2007-08-20T14:47:00.000-03:00

Menino,

grilo percebia o azul

fora do verde,

a cada salto.

Era assim que sentia

a paz:

via-se o dentro

do lado de fora;

fôlego hiato do chão

ao chão.

A paz existia nele

e seu mundo era a vastidão

do vento no alto dos morros.

Centro cardeal

2007-08-18T13:35:00.000-03:00

Apesar do dia ensolarado lá fora, o blues que toca aqui nas caixas está mais pra mim, assim como o sol lá fora está pros lagartos.

Crossroads, numa versão acústica e instrumental que um amigo gravou. Está em Ré e em Ré acompanho com a gaita algumas frases. Crossroads. As encruzilhadas, aneurismas na estrada, em que o sangue pára seu fluir e se pergunta: por qual caminho?

Nessas horas de encruza, de cessar de passos para não descansar, fico pregado à cruz, relógio parado aguardando corda, corda pendente aguardando pescoço, pescoço cancelado aguardando o grito...

Diabo! Vem buscar minha alma!

Mas o Diabo não existe pra mim. A coisa mais perto dele que concebo sou eu em incorretas horas, em horas pregadas às tábuas sem salvação e sem mandamentos.Sem andamento, semana aumenta o cansaço e o puir das fibras, prenunciando o arrebentar da corda e o âmbar cristalizado das palavras a catapultar-se da boca.Seja qual for o caminho, seja qual for o destino que meus pés de elefante velho escolherem, haverá fossos, muros e sítio, testes ao peso do corpo, ao poder das patas, à pureza e acuidade dos marfins.

Haverá o derradeiro blues, o blues do patíbulo, calvária melodia que acompanha o fel manjar do que está suspenso.

O Diabo, se existisse, estaria agora vestido em branca túnica.

Gravura de Escher: Crossroads

Moto-perpétuo

2007-08-07T03:24:00.000-03:00

Em mim os cavalos não descansam.

Ração

2007-07-28T18:59:00.000-03:00

Antes de mais nada, faço isso por teimosia. Propósito eu não tenho, vontade, muito menos. Preencher, preencher e preencher, preencher todo o espaço. Nada me custa, nada me acrescenta, mas não está mais branco...maravilha, está ficando cheio! Palavras, umas ligadas às outras e todas ligadas a nada. Nem a mim. Não é mais branco, não é mais problema meu.

O vazio é fome. Eu lá sou alimento? Tenho, por um acaso, algo que ver com o que está vazio, com o que está faltando? Tome! Farte-se! Encha-se disso até empanzinar-se! Coma, coma, coma, sem sentir o gosto, sem pagar tributo de sabor à língua. Coma sem se nutrir, uma vez que não há metabolismo no vazio. Nenhum processo, reação ou absorção. Coma, vazio inútil, seqüela do que já foi vida, progresso, engenho e civilização. Come! Há de fazer bem o que come, muito embora não seja merecedor. Não adianta, nada adianta se não comer... não é fome o que o põe visível? Não é a única tarefa a que se propõe? Coma! A mim não mutila, menos ainda acalma. Ninguém se chateará ou interromperá o que está fazendo por conta disso. Favor? De jeito nenhum... nem caridade posso dizer que faço. Meu único motor, agora, é a teimosia de querer pratos limpos.

Imóvel

2007-07-06T21:03:00.000-03:00

Vontade... vontade é o que não me falta. Pra falar a verdade, sou cheio de vontades e, a cada novo desvencilhar de placenta, saio das cobertas trazendo as velhas vontades e algumas novas.
O tempo das vontades passa de outra forma e dão a sensação da incompetência e da insuficiência. As vontades choram com suas fomes e suas urgências e a morte dorme, sentada à porta, sem se preocupar com as moscas.

Essas vontades se renovam, é certo, na medida em que o tempo não o faz. E tudo, estranhamente, depende dele, mais do que de impulso empreendedor, paixão ou aventura. Certo também é que o tempo é um poderoso aliado a ser conquistado e que o acordo é válido e reconhecido quando reconheço que me tornei paciente.

Isso, em nada, me basta. Eu quero. Eu quero agora, porque existo agora.

Uns olhinhos

2007-06-28T16:48:00.000-03:00

Vida. Surpresa atrás de surpresa.

Detrás da primeira surpresa, certa vez, surgiu uma outra, com uma ternura serelepe de quem vê o mundo pela primeira vez. Uns olhinhos muito abertos, um queixo colado a ombros esguios que não os deles, mas também deles. Prescutadores olhinhos, a tudo atentos, a tudo antenas, grandes olhinhos muito imitadores e divertidos que, por essas virtudes, de cara, me conquistaram.

Tais olhinhos que enxergam e sentem longe, eu tive oportunidade de olhar e enxergar de perto, sem vidros ou distâncias impossibilitadoras.

Uma troca de olhares primeiros é uma conversa muito eloqüente para olhinhos e olhões que sentem e que enxergam aquilo que está pisado no chão e no chão que ainda vai. Sim, eles sabem que o chão também anda pelas próprias pernas e conseguem se entusiasmar com isso, com o ensaio de dança que acontece quando o salão está vazio... estão um passo à frente do passo e a isso não resistem, desenham corações coloridos nas janelas, dão cor ao que não tem cor, àquilo que a luz, sem resistência, atravessa. São olhos que tudo vêem e olhos que vêem o nada. Passam a cantar, então, aproveitando-se do eco, o som não pronunciado por ninguém, para espalharem orações banais pelo vazio labirintado de paredes.

Uns olhinhos... umas mínimas galáxias livres de entropia, tragando o desconhecido com familiaridade e festa, fáceis em derrubar muros e construir pontes, operários e demolidores, acertados com aquilo que parece erro a olhos inchados de miopia.

Eu estive perto dos olhinhos, até na hora de ir embora, de correr e deixar que o elástico me puxasse de volta. Eu não pude voltar meus olhões... não pude voltar meus olhos para aquelas pequeninas dádivas redondinhas e vitais, para que se despedissem ou ainda, para que se pedissem... resta, a mim, uma dúvida quadrada e vitral.

Olhinhos que tens olhos para Anjos e para Grilos... sinto, também, ausência

Serviço de quarto

2007-06-03T18:08:00.000-03:00

Tão entulhado de nada, desceu da cama e milimetrou o quarto à procura do que largara antes de dormir. Nada em cima da cômoda, nada pendurado na porta do guarda-roupas nem na maçaneta da porta. Nada embaixo da cama, nada camuflando o controle da TV e o celular.
Tudo entulhado de nada, já não era manhã, ainda não era tarde, ainda não era dia. Nada a fazer quanto àquele dia. Dias têm disso, surgem já predispostos, milimetrados por camareiras atentas, antes da hora de acordar.

O inesperado é tão supérfluo quanto rotas são fundamentais.
Galos cantam, sombras escorrem, o tiro é dado e tudo isso é som de klacket.
Nada entulha nada.

Kitchen Maid (Vermeer)

Noturno sem número

2007-05-31T18:48:00.000-03:00

Passava da meia-noite, quando ligaram. De pronto, ele não ouviu, por estar usando headphones àquele momento. Que música? Não sei, eu conto isso do lado de fora dos headphones, mas era algo do Frank Sinatra. Pois bem, da segunda vez que ligaram, logo em seguida, ele atendeu. Havia dado uma pausa na digitação do que parecia ser um artigo ou mesmo ensaio, e estava levando umas mini-pizzas ao forno quando ouviu o telefone. Atendeu despreocupado, apesar da hora e de não estar esperando ligação alguma e não se alterou por não haver resposta do outro lado da linha, apenas um e outro som de rua, carros. Perguntou quem era e desligaram.
O microondas o chamou de volta e ele pegou uma das mini-pizzas, a gordura do queijo ensebou-lhe os dedos e o queixo e estava uma porcaria, pois não havia esquentado homogeneamente. Comeu em três mordidas e não buscou a outra, que devia estar também uma bela porcaria, dentro do forno.Limpou os dedos e a cara no pano de prato e pegou café na cafeteira. Já estava um pouco frio, mas ele tomou assim mesmo, mesmo sem fumaça, mesmo sem calor na mão, mesmo não pensando "bom café"...levou a caneca consigo e a deixou em cima do móvel do corredor, ao lado de uns envelopes de conta ou propaganda e de um livro de poesia, esse, de Fernando Pessoa, sei lá se ortônimo ou heterônimo.
Passou para o quarto e vestiu um moleton, desfiando na costura à altura da coxa direita. Moleton já meio velho e apertado, que fez com que tirasse a cueca para não apertar muito as bolas. As bolas estavam inchadas, já que ele não fazia sexo havia um tempo e nem se masturbava. "Boas bolas", pensou, naquele momento. As moças costumavam dizer que ele tinha um caralho bonito e pareciam ter especial gosto pela glande, mas ele tinha apreço pelas bolas. "Sem bolas, nada de veias saltadas, curvadinho pra direita ou cabeçona gostosa", pensava.
Foi dormir, logo depois de desligar o computador e apagar a luz.

Publicado originalmente em: http://www.orkut.com/Community.aspx?cmm=31346136

Primeira Viagem

2007-05-27T23:16:00.001-03:00

Quase nove meses depois de nenhuma palavra escrita, vivo nova estação das letras. Do inverno anterior para este outono, frutifico sumo e sabor.
Primeira Viagem não é fruto proibido. Antes, coisa rara que a Natureza escolheu para mim, para compartilhar entre os raros.